El descubrimiento
Capítulo 2: Viaje.
Se abrió la puerta del despacho. El detective se volvió, encontrando unos intensos ojos verdes que le devolvían la mirada desde el umbral. Aquellos ojos reflejaron los suyos.
Y lo supo.
Y ya no pudo contenerse. Corrió hacia el dueño de aquellos ojos, atrapándolo en un intenso beso que poco le importaba que presenciara alguien. Se aferró a él, queriendo fundirse, queriendo llegar a algo más…
-… Holmes…
Una voz le llamaba con la intención de apartarle del mural del suelo. Comenzó a notar el traqueteo del tren, y la desagradable luz de un día nublado. Gruñó, como dando a entender que estaba molesto de despertarse. Pero al momento siguiente abrió los ojos, incorporándose de golpe, empezando a sudar de puro nerviosismo.
Se encontraba en el tren con destino a Dublín, Irlanda, junto con Watson, el cuál lo había despertado al llegar el revisor para picar los billetes. El detective respiraba entrecortadamente, y tuvo que parpadear varias veces para terminar de situarse. Luego, sacó los billetes para entregárselos al hombre.
Una vez todo estuvo en orden, se quedaron solos de nuevo en el compartimento. El ambiente se cargó con una repentina tensión al ser Holmes consciente de lo que había soñado.
-¿Se encuentra bien? Parecía que tenía un mal sueño – comentó Watson, mirándolo con preocupación.
-N-no, yo… - titubeó Holmes, pasándose la manga del traje por la frente, visiblemente nervioso -. Estoy bien, no se preocupe.
No comentó nada más, y Watson no quiso insistir. Abrió el periódico por donde lo había dejado, no sin echar miradas de cuando en cuando a su compañero.
Desde que habían subido al barco y, posteriormente, tomado el tren, su aspecto había ido empeorando. Estaba más despeinado que de costumbre, tenía ojeras, y parecía constantemente alterado como si hubiera algo que le preocupase, algo que no podía contarle a nadie. Si no pensara que lo conocía bien, el médico llegaría a creer que estaba asustado. Por otro lado, su relación nunca había sido abierta, y mucho menos estaba basada en la mutua confianza, por lo que cabía la posibilidad de que, en realidad, Watson no lo conociera todo lo bien que podía conocerlo. Negó levemente con la cabeza, exhalando un largo suspiro, como restándole importancia. Pensó que, con el paso de los años, se había podido llegar a acostumbrar a los extraños cambios psicológicos del detective.
Por su lado Holmes, aburrido y sin encontrar nada productivo que hacer, se estiró en el asiento.
-¿Sabe lo que llevo mucho tiempo sin hacer, Watson? – preguntó, tratando de buscar un tema para minar la tensión.
-No me lo diga – respondió Watson, sin levantar la vista.
-Tocar el violín – suspiró Holmes -, ¡y tiene usted suerte! Se me ocurrió la magnífica idea de traerlo conmigo.
Esta vez logró que el otro apartase la mirada del artículo que tan interesado leía, apreciando que su expresión había pasado de la indiferencia al espanto.
-Por favor, Holmes… - dijo, enarcando una ceja.
Haciendo caso omiso, y con el objetivo de distraerse durante un rato, Holmes sacó una funda de violín de debajo de su asiento. La abrió, extrayendo el instrumento del interior, junto con el arco. El momento en que el material fabricado con crin de caballo rozó con las bien tensadas cuerdas fue desagradable y estrepitoso. Parecía que su talento para tocar seguía tan desafinado como siempre, aunque, por razones que le eran desconocidas, Watson le notaba tocar peor que de costumbre.
El compartimento pronto se llenó de aquel chirriante sonido, y, poco después, el vagón al completo. Algunos pasajeros comenzaron a acudir para quejarse, e incluso llamaron al revisor para callar el estruendo. Finalmente el detective se rindió, guardando de mala gana el violín en su funda y sentándose de brazos cruzados. Pero no había cesado de desafinar precisamente por la insistencia de sus "compañeros" de tren. La verdadera razón era que ni siquiera tocar le impedía pensar. Para una mente como la suya, la peor de las maldiciones era poder hacer ambas cosas al mismo tiempo, incluso poder tratar varios asuntos a la vez. A medida que pasaban los minutos, sus ideas lo ponían más y más nervioso. No podía dejar de darle vueltas a ese perturbador sueño.
No era la primera vez que soñaba algo similar, pero jamás había llegado a tal punto desde comenzó. Al principio lo atribuyó al hecho de llevar algún tiempo solo, o quizás a que, al caer, se había golpeado la cabeza, por lo que terminó de volverse loco. Lo único que le fallaba en sus hipótesis era la poca convicción que tenía sobre ellas. Y eso que no soportaba equivocarse en sus deducciones cuando de algo importante se trataba.
Molesto consigo mismo, se quedó mirando por la ventana con una expresión indescifrable y la mano puesta en el mentón. Daba la impresión de estar distraído, lejos del mundo.
El médico, que había estado observándolo, se quedó atónito. No era nada propio de él estar como estaba. Se levantó, despacio, y volvió a sentarse, esta vez en frente del detective, mirándolo fíjamente. Pasados unos minutos, Holmes le devolvió la mirada, dando un respingo en señal de sorpresa.
-¡Watson! ¿Puede no quedarse mirando a la gente ocupada de ese modo? - protestó, desviando sus ojos verdes de la mirada de su compañero.
-Ah, discúlpeme, Holmes... - se disculpó este, no obstante sin dejar de mirarlo -. Es sólo que parece usted enfermo.
-Tal vez lo esté - asintió Holmes, empeñado en mirar a cualquier lugar excepto a Watson -. Lo cierto es que llevo días notando unas molestas punzadas aquí - se señaló el pecho con un dedo.
-¿Le duele? - Watson hizo ademán de levantarse, preocupado, pero el otro alzó una mano, restándole importancia.
-No - replicó, tras una pausa -, no físicamente. Es una sensación ciertamente extraña. Ni yo mismo podría describirla adecuadamente.
Watson se quedó completamente callado, sorprendido, sin saber qué responder. ¿Podría ser que el frío detective estuviera abriendo su corazón, admitiendo que tenía sentimientos? El médico trató de contener una sonrisa, pero le fue imposible. Holmes lo miró esta vez, entrecerrando los ojos con irritación; por algún motivo, que a su amigo le divirtiera su situación le resultaba molesto.
-¿Puedo saber qué le hace tanta gracia? - inquirió.
-No, no es nada, es solo... - pareció dudar el otro al responder. Carraspeó, sin dejar de sonreír -. Es que no puedo creerlo.
-¿El qué? - preguntó Holmes nuevamente, con voz ligeramente temblorosa, temiendo que hubiera descubierto lo que le preocupaba.
Durante unos breves instantes, se hizo silencio. El detective esperaba con nerviosismo la respuesta del otro, aferrando sin darse cuenta su reloj de bolsillo.
-Está enamorado, Holmes - respondió Watson al fin, sin disimular su entusiasmo.
-¿¡Qué!? - se indignó el nombrado, incorporándose del asiento de un salto -. ¡No, inconcedible! ¡Me niego a aceptar tal cosa!
-No es tan malo como usted cree - sonrió Watson, encogiéndose de hombros -. ¿Quién es la afortunada, pues?
-Ya le he dicho que no es eso - insitió Holmes, volviendo a tomar asiento. Tantas preguntas empezaban a incomodarlo.
En ese instante, ninguno de los dos dijo nada. Se miraron fíjamente a los ojos, con cierta intensidad, hasta que, finalmente, Watson suspiró.
-Bien, como guste. Si necesita algo, ya sabe - murmuró.
-Ya... - replicó Holmes, centrando nuevamente su atención en la ventana.
Aproximadamente hora y media después, el tren llegó a su destino. Se deuvo en la estación con un chirrido, permitiendo a los viajeros bajarse y adentrarse en aquella enorme ciudad. Holmes y Watson, con su elegante ropa londinense -al menos en el caso del último- y su escaso equipaje, bajaron, salieron de la estación y empezaron a caminar por las calles de Dublín.
A decir verdad, en aquel momento, Holmes no parecía él mismo. Llevaba un largo vestido azul que le tapaba hasta los pies e incluso arrastraba un poco por el suelo; sobre la cabeza llevaba una rizada peluca castaña, y sobre ésta, un elegante sombrero a juego con el vestido. Su cara, cuidadosamente mquillada, permanecía medio oculta por un abanico que llevaba en una de las manos, ambas cubiertas con finos guantes de seda blancos. Con todo, hacía un papel perfecto de esposa en plena luna de miel. Watson lo llevaba del brazo, con cara de bochorno, deseando que encontraran lo que habían ido a buscar cuanto antes y pudieran marcharse. Y, de paso, dejar de sentir que estaba haciendo un ridículo espantoso.
Empezaba a parecerse a una aventura con Sherlock Holmes, a fin de cuentas. Por suerte, no llamaron mucho la atención, ya que la ciudad estaba llena de "parejas como ellos" que no hacían sino provocar una curiosa sensación de molestia en el médico. Pero pronto tuvo otros asuntos de los que preocuparse.
Habían llegado a un imponente edificio, adornado en la fachada con una enorme "B" dorada. Se dirigieron a la recepción, con la intención de pasar, pero un enorme y corpulento guardia les cerró el paso, plantándose en medio del pasillo. Holmes le dio un disimulado codazo a su compañero, el cual se aclaró la garganta y miró al hombre, un tanto intimidado.
Sin embargo, él preguntó, con un tono algo amenazador, antes de que le diera tiempo a decir algo.
-¿Qué quieren, caballeros?
Su potente voz tronó por todo el portal, haciendo eco. Watson se estremeció levemente, aunque sin apartar la mirada.
-Venimos a ver a la Srta. Bones - respondió, sin perder la compostura.
El guardia frunció el ceño, inclinándose hasta quedar a la altura del médico, algo extrañado por la normalidad con la que contestaba. Habló de nuevo.
-Señorita Bones, para usted - replicó, poniendo énfasis en la primera palabra.
-Escuche - Holmes se adelantó, cansado de perder el tiempo en aquella conversación -. Mi nombre es Sherlock Holmes. Vengo de incógnito desde Londres, envié una carta a la señorita - sacó un sobre, sellado con la misma "B" de la fachada del edificio - y ella me citó aquí, por lo que me está esperando. No creo que le haga mucha gracia saber que nos ha retenido en el rellano, ¿no cree?
La intervención de él bastó para que el guardia se incorporase, mirándolos a ambos con cierta desconfianza -obviamente había reparado en el atuendo del detective-, y al cabo de un rato, con un tono mucho más bajo, murmuró: "Por favor, síganme". Empezó a caminar, seguido de cerca por los dos investigadores.
Accionando una palanca, abrió un agujero en una pared, lo bastante grande y ancho para los tres, que conducía a una enrevesada red de túneles. Prendió una antorcha y les guió a través de la cavidad, cuyo interior estaba realmente oscuro, húmedo y sucio. Parecía ir incluso baso tierra, por lo que el suelo era desigual y estaba lleno de raíces con las que Holmes no dejaba de tropezar, debido a que llevaba tacones. Entre los zapatos y el vestido, la marcha se ralentizó bastante, hasta que, al final, el túnel se abrió a una estancia muy amplia, cálida y acogedora, cuyo suelo era de madera y estaba abarrotado de distintos y extraños aparatos metálicos, al igual que las paredes, que permanecían sujetas por unos gigantescos pilares. Al fondo de la habitación había una gran chimenea en la ue crepitaba un agradable fuego.
Esa habitación, se dijo Watson, debía ser el famoso taller de Bones, del cual Holmes le había hablado antes de llegar. Lo llevaba una mujer temible, cuya familia era famosa por dirigir hoteles en toda Irlanda. No obstante, su fama se debía a sus contactos directos con los bajos fondos. Básicamente pertenecían a la mafia, a pesar de no llegar a rozar la ilegalidad.
-Sean bienvenidos al taller de la Srta. Anne J. Bones - dijo la voz del guardia que les había guiado hasta allí abajo. El hombre hizo una reverencia y, con la antorcha aún en la mano, se fue por donde había venido.
Unos golpes empezaron a sonar cuando aquel hombre se marchó. Unos golpes metálicos, como si estuvieran golpeando un martillo contra una pared de acero. Fueron aumentando en intensidad, haciendo que los dos compañeros se giraran al mismo tiempo para descubrir la fuente de estos, viendo a una joven de unos veinticinco años, con el pelo largo, castaño, y la cara y la ropa horriblemente sucias, probablemente por lo que estaba haciendo, que les devolvió la mirada y sonrió. Luego extendió los brazos cuan largos eran, y con una voz cantarina, exclamó:
-¡Bienvenidos a mi humilde taller! - Hizo una exagerada reverencia, sin apartar de ellos sus ojos, increíblemente azules -. Es para mi un honor tener dos invitados... - dudó un poco al mirar a Holmes y su indumentaria, pero prosiguió.
<<¿Y bien? ¿Qué puedo hacer por vosotros?>>
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¡Pues hasta aquí, el segundo capítulo! Me enorgullece anunciar que he cogido ánimo para continuar la historia, no esperéis que tarde mucho con el capítulo tres~
¡Que os guste!
